Un trocito de aquel sol que pasó esa mañana sin avisar...
Una rama desnuda de cualquier asombroso enero...
Una pizca de sal, huésped perpetuo en su verde ojo...
...Pero de repente se le antoja que no,
que las anclas no permiten que se eleven los sueños.
Que los nudos es mejor que midan sólo la velocidad.
Que a las mareas le siguen mañanas serenas o tardes por dibujar...
Que conformarse es negarse a volar...
Eva Hernández
